Я. Тебя. Сломаю - Ольга Дашкова Страница 83

Если меня не убили сразу, значит, они планируют что-то потребовать от Амира. Выкуп? Или что-то другое? В любом случае у меня есть время. Не так много, но есть.

— Послушайте, – начинаю снова, стараясь говорить спокойно. – Я понимаю вашу боль. Понимаю, что Амир причинил вам зло. Но я тоже его ненавижу!

Последние слова слетают с моих губ прежде, чем я успеваю их обдумать. Женщина поворачивается ко мне, прищуривается.

— Ненавидишь?

— Да! – хватаюсь я за эту соломинку. – Он убил моего друга. Мехмета. Единственного человека, который пытался мне помочь.

Голос дрожит от настоящих эмоций. Потому что боль за Мехмета никуда не делась, просто притупилась, заглушенная другими чувствами.

— И вы думаете, я бы добровольно полюбила убийцу своего друга? – продолжаю, видя, что попала в точку. – Он держит меня силой! Угрожает моей семье! Я мечтаю о том дне, когда он получит по заслугам!

Женщина молчит, вглядываясь в мое лицо. Она ищет ложь, но видит только искренность. Потому что в этих словах есть правда, пусть и не вся.

— Мы могли бы объединиться, – говорю тише, наклоняясь к ней. – Вы хотите отомстить Амиру, и я тоже. Вместе мы сможем больше, чем поодиночке.

Пистолет слегка отодвигается от моего ребра. Маленькая, но важная победа.

— Хитрая девчонка, – усмехается женщина. – Пытаешься спасти свою шкуру?

— Пытаюсь выжить, – честно отвечаю. – И отомстить за Мехмета. Вы же не думаете, что, просто убив меня, причините Амиру настоящую боль? Через месяц он найдет себе другую жену. А вот если мы вместе разрушим его изнутри…

Машина сворачивает в особенно узкий переулок, едва протискиваясь между стенами домов. Орхан притормаживает и оглядывается.

— Приехали, – коротко говорит он.

Женщина кивает и снова прижимает пистолет к моему боку.

— Выходим. И никаких глупостей.

На дрожащих ногах выбираюсь из машины. Вокруг – лабиринт старых зданий, некоторые выглядят заброшенными. Идеальное место, чтобы спрятать человека. Или убить его так, чтобы никто не услышал криков.

Женщина подталкивает меня к одному из домов – двухэтажному, с облупившейся краской на стенах и заколоченными окнами. Орхан остается у машины и достает телефон.

— Доставили, – говорит он в трубку. – Все по плану.

У входа в дом нас встречают еще двое – мужчина и женщина в темной одежде, лица закрыты платками. Они молча кивают моей спутнице и открывают дверь.

Внутри пахнет сыростью и пылью. Мебели почти нет, только несколько пластиковых стульев и стол. На полу валяются окурки и пустые бутылки. Типичное убежище для тех, кто не хочет, чтобы их нашли.

— Вниз, – приказывает женщина, указывая на лестницу, ведущую в подвал.

Спускаюсь по скрипучим ступеням, сердце колотится все сильнее. Подвал встречает кромешной тьмой и запахом плесени. Женщина включает фонарик на телефоне, луч выхватывает из темноты голые стены и несколько ящиков в углу.

— Садись, – указывает на один из ящиков.

Я опускаюсь на импровизированное сиденье, дерево под ладонями холодное и влажное. Женщина встает напротив, пистолет по-прежнему направлен на меня.

— Твоя сумочка, – протягивает руку.

Отдаю сумку, понимая, что лишаюсь последней связи с внешним миром. Она достает мой телефон, выключает его и кладет в карман.

— А теперь сиди тихо и жди, – говорит она, направляясь к лестнице. – Скоро твой муженек узнает, что у него отняли самое дорогое. Посмотрим, сколько он готов заплатить за твою жизнь.