Под тенью твоих чувств - Нетта Хайд Страница 146

Мой взгляд быстро находит причину – огонь в полумраке комнаты. Тео.

— Что ты делаешь?! – вырывается из меня вопрос, горький и сжатый, с комом боли и растерянного ужаса в горле.

Тео сидит на диване. Пламя, исходящее от зажигалки, освещает его лицо. Он пьян. Слишком сильно пьян, что позволяет себе совершать идиотские поступки, о которых будет жалеть наутро.

Я делаю шаг к нему, хочу остановить его попытки сделать себе больно. Но он, не зная, делает этим больнее только мне. Он делает из своей ладони карту боли, чиркая зажигалкой снова и снова, выписывая на коже пузырящиеся узоры наказания. И для меня.

— Стой на месте, – командует он тихо, и пламя от его шепота на мгновение гаснет.

Он издевается? Нет, он не может знать…

Его глаза сфокусированы на пламени, не на мне. Он будто находится в трансе, будто не понимает, что то, что он делает, делать нельзя. Точно так же, как делала я сегодня. Точно так же, как он мне сказал об этом…

— Перестань, Тео… – отчаянно прошу его, используя мольбу как единственный способ привести его к здравости, – …пожалуйста.

Густой, мерзкий запах паленой кожи вонзается в ноздри, и с ним приходят воспоминания – взрывы флешбэков, где сначала мои ноги лишаются функционала, а затем парализует тело целиком.

Грудная клетка сжимается, в сердце вбивается острый, режущий, ржавый штырь, инфицируя каждый сосуд – и тогда дыхание замедляется, а кровь горчит на языке.

Ноющая боль растекается по коже, будто тысячи волдырей мгновенно образовались и тут же лопнули. Кажется, все, что я вижу и чувствую – огонь и жжение.

Я хочу отвернуться.

Закрыть глаза.

Выгнать из себя эту змееобразную дрожь страха, что ползет по внутренностям.

Благодарю полумрак за то, что он прячет мои слезы от него. За то, что я не вижу всей картины до мельчайших подробностей.

Собрав дыхание, выдыхаю и снова вдыхаю глубже, чтобы слова не срывались и не превратились в хрип. На выдохе каждое слово выходит отдельно, как брошенная привязка к реальности:

— Тео.

…задерживаю дыхание.

— Прекрати.

…неконтролируемо хриплю.

— Это.

…пытаюсь не задохнуться.

— Делать.

…умоляю его остановиться и держу щекотание от слез в переносице как можно дольше.

Он молчит – будто звук моего голоса для него пустой воздух, и все равно продолжает то, что медленно превращает меня в пепел.

Разве ему не больно? Разве он не чувствует эту боль в таком масштабе, как чувствую ее я?

Я пытаюсь заглянуть ему в глаза в поисках ответа, но там только ровная поверхность – зеркало, в котором отражается мое собственное истощение.

— Когда ты ушла, Скай, – говорит он тихо, будто выговаривает каждое слово через пленку. – Тогда я чувствовал то же, что чувствую сейчас.

Не говори, Тео, пожалуйста, не говори ничего этого.

— Меня как будто сжигали заживо, и никто не говорил, как потушить этот огонь.

Тео снова поджигает зажигалку, но уже не подносит ладонь – просто смотрит на пламя. Он держит лицо ровным – не кричит о боли, но я знаю, что он имеет в виду. Я знаю, что он чувствовал тогда.

— Тогда я долго искал смысл, логичное объяснение. Почему это случилось? Для чего? Какая была выгода во всем этом для тебя? Я держался за фантомы, за призраки того, чего не было. Я… любил тебя. И отказывался верить, что все было подделкой.

Слезы уже не стесняются пробиваться наружу; они текут горячими дорожками, оставляя соль на щеках.