Под предлогом ненависти - Нетта Хайд Страница 129

— Абсолютно гениальная.

— Ладно, мне пора, – бросаю я, стараясь выглядеть спокойней, чем ощущаю себя на самом деле.

— Может, тебя подвезти? – спрашивает он с тем самым вниманием в голосе, от которого хочется одновременно улыбаться и сбежать подальше.

— Нет, спасибо, дойду сама.

Я делаю шаг в сторону, но понимаю, что вещь, которую держу в руках, будет совершенно неуместной на полигоне, поэтому я разворачиваюсь и вручаю плед ему в руки.

— Вот, возьми. Это мой плед из Детройта, он со мной с лет двенадцати, – произношу я, невольно улыбнувшись. – Запах меда и молока даже самым ядерным порошком не уберешь.

— Ты все-таки читала мои сообщения? – спрашивает он, и в его тоне проскальзывает удовлетворительная нотка, которая вызывает у меня трепет и улыбку, но я решаю оставить его вопрос без ответа, и просто ухожу.

* * *

Мне срочно нужно привести себя в порядок перед этим свиданием, исход которого покрыт густым туманом неопределенности. Я понятия не имею, что меня ждет – ни малейшего намека! Но от этого внутренней суеты становится только больше. Прячу волосы в небрежный хвост и спешу выбрать одежду.

Достаю из шкафа обычные шорты – ну, если быть совсем честной, единственное, что в них выделяется, это абсурдно короткая длина.

Не-а, дело тут не в том, чтобы порадовать бурундука своими ногами, просто на улице жарит солнце, как в аду, а эти шорты – мой единственный шанс не расплавиться.

Сверху надеваю топ и, чтобы совсем не выглядеть вызывающе, натягиваю свободную зеленую футболку: тут, пожалуй, да, возможно, дело уже в бурундуке[10].

В качестве обуви – старые серые кроссовки, в которых удобно чувствовать землю под ногами, если мне вдруг захочется убежать.

Пишу Тео, что я готова, и в ответ почти сразу получаю голосовое сообщение со словами: «Я жду тебя, Скай»,а следом прилетает фотография. На ней – сексуальный бурундук в серой футболке, с поразительно нежной улыбкой и в солнцезащитных очках.

Что-то внутри меня тут же летит вниз, мне становится нехорошо, в желудке начинается тревожный ураган, а в голове возникает миллион бесполезных мыслей. Как это все пройдет? Почему вдруг так важно, как я выгляжу (хотя мне точно должно быть плевать на это)? О чем вообще с ним говорить? Та-а-ак, надо успокоиться.

Снова смотрю на фото – он выглядит чересчур хорошо. Даже слишком. И на его фоне я ощущаю себя не иначе как тем самым пятном от энергетика и колы, которые испортили его белоснежную футболку.

Без промедления отправляюсь переодеваться. Платье? Да какое, к черту, платье? Это точно не вариант.

В спешке перебираю свои вещи – тщетно, ведь ничего подходящего для такого случая у меня попросту нет.

Стоп. Это еще что такое?

Откуда у меня этот откровенный черный топ, который заставляет краснеть даже когда я держу его в руках? Если надену его, Тео явно решит, что я напряглась и из кожи вон лезла ради встречи. Впрочем, неуверенно поджав губы, я все-таки надеваю его.

Оцениваю себя в зеркале. Нет, не мое. Совсем не мое.

Я что, нервничаю? Ладони вспотели, сердце грохочет так, что кажется, оно сейчас пробьет грудную клетку, а в висках так интенсивно стучит кровь, будто зовет к побегу. Может, не стоило соглашаться… А уж точно не стоило называть сегодняшнюю встречу «свиданием».

Снимаю чересчур смелый топ и возвращаюсь к своему привычному образу: шорты, легкий топ, поверх – зеленая футболка. Стираю с губ жирный блеск, перевязываю волосы в немудреный пучок. Вот теперь точно видно, что я не убивалась над подготовкой.