Опасный ритуал или (не) случайный призыв демона - Демьяна Нур Страница 73

— Ты аномалия, — произнес он. — Сбой. И сбои подлежат изоляции.

— Изоляции? — я склонила голову набок, притворно задумчиво. — Милый, меня уже изолировали. На два десятилетия. И знаешь, чему меня это научило? Терпению. И ненависти. Особенно к таким, как ты. К упорядоченным. К безупречным. К тем, кто думает, что может все контролировать.

Я сделала еще шаг. Теперь между нами оставалось не больше метра.

— Она, — я кивнула в сторону своей собственной груди, указывая на Яну, хотела любви. Глупо. Я хочу кое-чего другого. Я хочу слышать, как трескается эта твоя идеальная реальность. Хочу видеть, как гаснут эти бутафорские звезды на твоем потолке. Хочу, чтобы от всего этого осталась только тишина. Моя тишина. Я сотру тебя в пыль!

√46

Это было слишком. Слишком много правды. Слишком большая угроза, произнесенная вслух.

Он двинулся с той самой пугающей, нечеловеческой скоростью. Его рука, холодная и неумолимая, впилась мне в шею. Не чтобы задушить, чтобы удержать. Сковать. Его пальцы впились в горло с такой силой, что у меня на мгновение перехватило дыхание. В его глазах горел ледяной огонь. Не ярость. Решимость. Решимость стереть угрозу.

— Замолчи, — прошипел он. — Ты ничего не уничтожишь.

Боль. Давление. Ограничение. Снова. ВСЕГДА СНОВА.

Ярость, двадцать лет копившаяся в глубине, взорвалась во мне сверхновой.

Аня, нет! Не надо! Остановись! — запричитала Яна, чувствуя, к чему это идет.

Но меня уже было не остановить.

Я открыла рот. Но не для слов. Для звука.

Того самого звука. Той тональности, которой он когда-то, в другом теле, в другой жизни, учил жалкую Яну. Той, что резонирует не с воздухом, а с самой тканью бытия. Той, что не слышат уши, ее чувствует душа.

И я закричала.

Это не был человеческий крик. Это был визг рвущейся реальности, плач умирающей галактики, скрежет ломающихся измерений. Звук вырвался из моей сдавленной глотки не потоком, а черной, пульсирующей волной.

И пространство вокруг заболело.

Воздух затрещал, как тонкое стекло. Стены, эти идеально гладкие черные поверхности, покрылись паутиной светящихся трещин. Мерцающие звезды на своде начали мигать, искажаться и гаснуть одна за другой, как перегоревшие лампочки. Сам воздух начал крошиться, превращаясь в сверкающую пыль, которая не падала вниз, а растворялась в ничто. От звука моего криха реальность рассыпалась, как трухлявая древесина.

Вот оно. Пророчество. Легенда.

В глазах Арсанейра, всего в сантиметре от моих, промелькнуло то самое. Чистейшее, невычислимое осознание. Он увидел. Увидел конец всего, что он построил. Всего, что он есть.

И это осознание перевесило все. Даже его гордость. Даже его гнев.

Его свободная рука взметнулась в сложном, молниеносном жесте. Из ниоткуда, из самой ткани его воли, возникли путы. Не металлические, а из сгущенного, мерцающего синим мрака. Они обвили мои руки, ноги, стянули с безумной силой, повалив на колени. Но крик не прекращался. Он лился из меня, разрушая все вокруг.

Тогда он сделал последнее, отчаянное.

Его пальцы сжали мое лицо. Другая рука высекла в воздухе печать — ослепительную, болезненную для взгляда. И он впечатал ее мне в рот.

Магический кляп. Не ткань, а немота, облеченная в форму. Ощущение ледяной, непроницаемой пробки, вбитой прямо в гортань.