Серебряная Элита - Дани Франсис Страница 68

Рискнув обернуться через плечо, вижу, что меня преследует второй мотоцикл. Он все больше с каждой секундой. Как быстро едет! Наверняка скоростной.

Меня охватывает паника; сильнее давлю на газ, и мотор протестующе взревывает в отчаянной попытке оторваться от противника. Но враг все ближе. Уголком глаза уже вижу пляшущий свет его фары. Пульс стучит у меня в ушах, каждая мышца – словно тугая пружина; я выжимаю из своего байка все возможное.

Снова оборачиваюсь – и едва подавляю вскрик негодования и досады.

Кросс!

Лицо его в тени и почти неразличимо, но эту самоуверенную ухмылку ни с чем не спутаешь! Он сейчас наслаждается. Его заводит охота.

Стискиваю руль так, что костяшки белеют от напряжения. Должен быть какой-то выход! Какой-то путь к свободе! Однако пустынная дорога мчится вперед, как стрела, – ни поворотов, ни съездов. Где же этот чертов лес?

— Дарлингтон! Стой!

Ветер заглушает его голос. Но он уже почти меня настиг: мы едем бок о бок.

Стискиваю зубы и отвожу взгляд – не хочу на него смотреть.

— Убирайся! – кричу в ответ. – Мне не до тебя!

— На твоем месте я бы притормозил! – еле слышно доносится сквозь вой ветра.

В этот миг я понимаю, о чем он. Впереди появляется свет – слабое, призрачное свечение силового поля.

У меня сжимается сердце. Если не остановлюсь – врежусь в него на полном ходу, получу мощный электрический разряд и попросту поджарюсь, не успев даже ощутить вкус свободы.

Но, будь оно все проклято, я не могу остановиться!

— Стой, чтоб тебя! – рычит Кросс.

Силовое поле все ближе, его мерцающая аура висит между ночным небом и землей, словно завеса, расшитая звездочками. А что, если…

«Что? – скептически интересуется мой внутренний голос. – Покончить с собой, убившись о силовую стену?»

Я замечаю, что Кросса рядом уже нет. Сбросил скорость. Как видно, ему совсем не хочется умирать.

Силовое поле уже меньше чем в двадцати футах. Во мне бурлят гнев и чувство поражения – обжигающая, беспомощная ярость. Отчаянным рывком выворачиваю руль. Протестующий визг шин – мотоцикл начинает мотать по шоссе – теряю управление – вылетаю из седла, и земля мчится мне навстречу.

С силой ударяюсь оземь. Острая боль пронзает щеку: я напоролась на какой-то камешек. Рот наполняется металлическим вкусом крови. Со стоном приподнимаюсь на дрожащих руках, в ушах звенит, грудь тяжело вздымается. Мотоцикл лежит от меня в нескольких футах; мотор ревет еще несколько секунд, затем стихает.

Кросс подходит ко мне. Я даже не слышу его шагов.

— Силовое поле? Серьезно? – бормочу я. – Что за идиотская трата ресурсов: окружить базу силовым полем!

— На самом деле отличное вложение средств. Ты не поверишь, сколько дезертиров остановила эта штука.

Он протягивает мне руку. Я отталкиваю ее, глядя на него со злостью.

— Обойдусь без твоей помощи! – рявкаю я, тыльной стороной ладони стирая с лица кровь. – И я не дезертир.

В ответ раздается тихий смешок:

— Да ну? А как бы ты назвала этот отчаянный рывок к свободе?

Не без труда поднявшись на ноги, пожимаю плечами:

— Хотела ощутить свежий ветер в лицо.

Кросс подходит ближе. Его темные волосы растрепались от ветра; он запускает в них руку, и я снова обращаю внимание на его тату. Такие изображения нужно внимательно рассматривать. Издали выглядят как бессмысленные спирали и завитушки, но сейчас, стоя к нему вплотную, я различаю крылья, языки пламени и между ними крохотные вереницы слов. Стыдно признаться, но чертовски хочется узнать, что там написано!