Ледяная принцесса для мажора (дилогия) - Кейт Хартли Страница 52

— Мне нужен совет.

— От меня? – теперь в голосе слышится удивление. Я редко прошу у него что-либо. Совета – почти никогда.

— От тебя.

Он откладывает перо. Откидывается на спинку кресла. Изучает меня тем самым взглядом, который теперь есть и у меня.

— Слушаю.

— Я собираюсь привести в дом невесту.

Молчание. Отец не двигается. Не моргает. Только его взгляд становится острее. Пронзительнее.

— Продолжай.

— Ее зовут Элара Вейн. Она учится в академии на стипендии. Талантливая стихийница льда.

Отец пристально смотрит на меня. Хмурит брови.

— Стипендиатка, – повторяет он медленно. В его голосе скептицизм. – Та самая сирота. Нищая девица.

Я молчу. Сжимаю зубы.

— Та самая, из-за которой ты устроил драку со светлым адептом? Из-за которой мне впервые прислали письмо с донесением о твоем выговоре?

— Да.

Отец поднимается из-за стола. Подходит к окну. Смотрит на наши земли, раскинувшиеся до горизонта.

— Деймон, – его голос холоден, как зимняя ночь. – Ты отдаешь себе отчет в своих действиях?

— Несомненно.

— Ты – наследник Аркрейнов. Единственный наследник. – Он поворачивается ко мне. Взгляд строгий, оценивающий. – Ты можешь выбрать любую девушку из лучших семей империи.

— Мне не нужны любые.

— Тебе нужна нищая сирота? – В его голосе слышится сталь. – Девушка без роду и племени? Без приданого? Без полезных связей?

Огонь вспыхивает в моих венах. Тени дергаются в углах кабинета.

— Именно так. – Я, не моргая, встречаю взгляд отца. – Мне нужна только она! И мне плевать на ее положение или статус. И если это проблема…

— Деймон...

Отец перебивает меня. Смотрит на меня пристально.

А потом – смеется.

Я замираю.

— Что смешного?

Он качает головой. В его глазах – что-то теплое. То, чего я не видел с самого детства.

— Ну наконец-то. – Он подходит ко мне и хлопает по плечу. Совсем как Рон. – Наконец-то.

— Что?

Я впервые за долгие годы вижу его таким довольным.

— Я уже и не надеялся, что мой сын сумеет полюбить так, чтобы наплевать на все, к чему привык с детства. – Его голос смягчается. – Ты по-настоящему повзрослел, сын.

Я растерянно моргаю. Это совсем не та реакция, которую я ждал.

— Так значит… ты не против?

— Если ответишь на один вопрос. – Он снова становится серьезным.

— Какой?

— Уверен, что это не игра?

Вопрос повисает между нами.

— Уверен в своих чувствах? – Отец подходит ближе. Смотрит мне прямо в глаза. – Или ты решил поиграть в спасителя бедной девочки? Потешить самолюбие? Почувствовать себя героем, который снизошел до простолюдинки?

Огонь вспыхивает под кожей.

— Это не игра.

Отец внимательно изучает мое лицо. Ищет ложь. Притворство. Признаки ошибки.

Не найдет. Я уверен как никогда.

— Хорошо. – Он кивает. – Тогда удачи тебе с дочкой Мириам.

Я вздрагиваю.

— Ты знаешь ее мать?

— Читал ее труды. – Отец возвращается к столу, снова берется за бумаги. – Мириам Вейн была гениальным теоретиком. Ее работы по резонансной магии опередили время на десятилетия.

Вспоминаю книгу, которую принес Эларе. Ту самую, что нашел в нашей библиотеке. Не удивительно, что отец ее читал. Наша библиотека не для того, чтобы впечатлять гостей количеством книг. Каждая книга на полке прочитана или будет прочитана.

— Если дочь унаследовала хотя бы половину ее ума, – отец смотрит на меня поверх бумаг, – она станет тебе достойной парой.