Ледяная принцесса для мажора (дилогия) - Кейт Хартли Страница 13

Рон и Марк переглядываются. И Рон разражается смехом.

Не злобным – каким-то одобрительным. Будто он знает что-то, о чем пока не знаю я.

— Боги, Аркрейн, – хохочет Рон, хлопая Дейна по плечу. – Ты действительно...

— Заткнись, – обрывает его Дейн, но улыбка не сходит с его лица.

Холодная. Хищная.

Мои ноги прирастают к полу. Что происходит?

— Ладно, нам пора, – объявляет Марк и толкает Рона под ребра. – Оставим вас... поговорить.

Они уходят, отголоски смеха эхом отдаются в коридоре. Я стою, пытаясь понять, что смешного я сказала, почему Рон смеялся так, будто...

Будто это все было запланировано.

— Что это значило? – спрашиваю я, поворачиваясь к Дейну.

Он смотрит на меня долго, оценивающе, и в его глазах что-то меняется. Теплота, которую я привыкла видеть последние недели, исчезает, будто ее никогда и не было.

Остается лед.

Все то, что раньше было в глазах Деймона Аркрейна – высокомерие, издевка, презрение – все возвращается.

— Ты разве еще не слышала? – он делает шаг ближе, и я инстинктивно отступаю. Пячусь к стене. – О нашем маленьком пари.

Мир качается.

— Что?.. – выдыхаю я.

— Пари, – повторяет он, наслаждаясь каждым словом. – Уже вся академия знает о пари на тебя, Элара.

Нет.

Нет, нет, нет.

Невозможно!

— Ты... – слова застревают в горле. – Ты лжешь.

— Лгу? – он смеется – коротко, жестко. – Зачем мне лгать, когда я уже выиграл?

Его рука поднимается, ладонь ложится на стену рядом с моей головой, отрезая путь к отступлению. Он нависает надо мной – слишком близко. Мне не хватает воздуха.

— Ты говорила, что тебя нельзя купить, – его голос становится тише, интимнее, и от этого мне только страшнее. – Помнишь? «Я не продаюсь». Такая гордая. Такая неприступная.

Вторая рука ложится на стену с другой стороны. Я в ловушке.

— Оказалось – можно, – он наклоняется ближе, и я чувствую его дыхание на своих губах.

Его аромат обнимает меня. И я понимаю, что это не дым. Это его огонь. Обжигающий. Мертвый. И живой одновременно.

Я исчезаю. Растворяюсь в его запахе. В его горячем дыхании. В его близости.

Сердце колотится так, что в груди становится тесно.

И так горячо…

— Ты стоила дешевле, чем я думал, – усмехается Деймон. – Всего-то и нужно было дать тебе глупости вроде мнимой заботой. Вроде глупой болтовни о книгах твоей мертвой мамочки.

Боль. Резкая, жгучая боль разрывает меня изнутри.

— Нет, – шепчу я, но голос ломается.

Я не верю Не хочу верить.

— Да, – он смотрит мне в глаза, и в его взгляде торжество. – У тебя ведь аллергия на ложь, Элара. Тогда почему ты не распознала ее в наших разговорах? В моих прикосновениях? В моей заботе?

Слезы жгут глаза, но я не позволяю им пролиться. Не доставлю ему этого удовольствия.

— Ты... чудовище, – выдавливаю я.

— Возможно, – он пожимает плечами. – Но знаешь, что самое любопытное?

Его лицо так близко, что я вижу золотые искры в серо-зеленых глазах. Вижу, как дергается уголок его рта.

— То, что ты уже хочешь меня, – шепчет он, и его язык скользит по моей нижней губе – быстро, дерзко, обжигающе. – Ненавидишь, но все равно хочешь. И ты сама это знаешь.

Я хочу оттолкнуть его. Хочу ударить. Закричать. Убежать.

Но тело не слушается.

Когда его язык касается моих губ, что-то внутри вспыхивает – горячее, постыдное. Неправильное.

Я чувствую, что подаюсь вперед – едва заметно, неосознанно. Всего на миллиметр – но этого достаточно.